Peinture de poème ancien en texte long

根据以下古诗画一幅画，并附上原文。 L'empereur des Han, épris de beauté, rêvait d'une femme à renverser un royaume ; Pendant de longues années, il la chercha en vain dans son palais. Une fille de la famille Yang venait d'atteindre sa pleine croissance, Élevée dans le gynécée, inconnue du monde. Mais la beauté céleste ne peut se cacher elle-même, Et un jour, elle fut choisie pour se tenir aux côtés du souverain. Un regard en arrière, un sourire, et cent charmes naissent ; Les six palais, avec leurs fards et leurs peintures, n'ont plus de couleurs. Au printemps froid, elle reçut le bain dans la piscine Huaqing, L'eau tiède des sources lavant sa peau de crème. Servantes la soutinrent, si délicate et sans force ; C'était le début où elle recevait les faveurs impériales. Ses cheveux de nuage, son visage de fleur, ses pendants d'oreilles d'or qui tremblaient à chaque pas ; Sous le rideau de lotus, elle passa la nuit de printemps dans la chaleur. La nuit de printemps est trop courte, le soleil se lève haut ; Dès lors, le souverain ne tint plus ses audiences matinales. Elle partageait ses plaisirs, assistait à ses banquets, sans un moment de repos ; Les printemps, elle les suivait en promenade ; les nuits, elle les lui consacrait. Dans le gynécée, il y avait trois mille beautés, Mais sur ces trois mille faveurs, une seule concentrait toute l'affection. Dans la chambre dorée, parée, elle servait la nuit ; Au pavillon de jade, après le banquet, ivre, elle partageait le printemps. Ses sœurs et frères tous reçurent des terres et des titres, Quelle gloire éclatante pour la famille ! Cela fit que dans tout l'empire, le cœur des parents, Ne souhaita plus avoir des fils, mais des filles. Le palais de Li s'élevait haut, touchant les nuages bleus ; La musique immortelle flottait au vent, entendue partout. Chants lents, danses gracieuses, mêlés aux cordes et aux flûtes, Tout le jour, le souverain ne pouvait en avoir assez. Mais les tambours de guerre de Yuyang firent trembler la terre, Brisant la mélodie des vêtements de plumes et de la robe arc-en-ciel. Les neuf enceintes de la cité s'emplirent de poussière et de fumée, Des milliers de chars, des myriades de cavaliers marchèrent vers le sud-ouest. Les bannières de plumes d'oiseau vert oscillaient, avançant puis s'arrêtant, À cent lieues à l'ouest de la porte de la capitale, l'armée refusa d'avancer. Rien à faire, alors, elle, aux sourcils de phalène, mourut tournoyant devant les chevaux. Ses ornements de fleurs tombèrent à terre, personne ne les ramassa ; Épingles de jade, oiseaux d'or, agrafes de jade. Le souverain se couvrit le visage, incapable de la sauver ; En regardant en arrière, larmes et sang se mêlaient et coulaient. La poussière jaune s'éparpilla, le vent devint lugubre ; Les passerelles de nuages sinueuses menaient au col de l'épée. Au pied du mont Emei, peu de voyageurs ; Les bannières sans éclat, la lumière du soleil pâle. Les eaux du Shu sont bleues, les montagnes du Shu vertes ; Le cœur du saint souverain, jour et nuit, était empli de sentiments. Dans le palais itinérant, il voyait la lune, couleur de chagrin ; La nuit, sous la pluie, il entendait les cloches, son déchirant. Le ciel tourna, la terre pivota, le dragon impérial retourna ; Arrivé là, il hésita, incapable de partir. Sous la pente de Mawei, dans la boue, Il ne vit plus son beau visage de jade, seulement le lieu vide de sa mort. Souverain et sujets se regardèrent, les vêtements trempés de larmes ; Regardant vers l'est, vers la porte de la capitale, ils laissèrent les chevaux rentrer au hasard. De retour, les étangs et les jardins étaient tous comme avant ; Les lotus du Taiye, les saules du Weiyang. Les lotus comme son visage, les saules comme ses sourcils ; Face à cela, comment ne pas verser des larmes ? Au printemps, quand souffle la brise, les pêchers et pruniers fleurissent ; En automne, quand tombe la pluie, les feuilles de wutong tombent. Dans les palais de l'ouest et du sud, l'herbe d'automne abonde ; Les feuilles mortes couvrent les escaliers, rouges, non balayées. Les musiciens du Jardin des Poiriers ont des cheveux blancs nouveaux ; Les eunuques du Pavillon du Poivre, les jeunes servantes, vieillissent. Le soir, dans les salles, les lucioles volent, la pensée silencieuse ; La lampe solitaire consumée, le sommeil ne vient pas. Lentement, les cloches et tambours annoncent la longue nuit ; Brillante, la Voie lactée veut l'aube. Les tuiles en forme de canards mandarins sont froides, la gelée épaisse ; La couverture de plumes de martin-pêcheur, glaciale, avec qui la partager ? Depuis la séparation de la vie et de la mort, une année a passé ; Son âme n'est jamais venue dans mes rêves. Un taoïste de Linqiong, hôte de la capitale, Pouvait, par sa sincérité, évoquer les esprits. Touché par les pensées tourmentées du souverain, Il chargea le magicien de chercher avec diligence. Fendant l'air, chevauchant le souffle, rapide comme l'éclair, Il monta au ciel, descendit sous terre, cherchant partout. Il épuisa les cieux bleus, descendit aux sources jaunes, Mais ces deux lieux immenses, il ne la vit nulle part. Soudain, il entendit parler d'une montagne immortelle en mer, La montagne se trouvait dans un lieu vague et irréel. Des pavillons élégants s'élevaient parmi les nuages colorés, Et là, de nombreuses fées, gracieuses et belles. Parmi elles, une dont le nom était Taizhen, Peau de neige, visage de fleur, semblait être elle. À la porte de jade de l'aile ouest du palais d'or, il frappa, Et fit annoncer par Xiaoyu à Shuangcheng. Apprenant qu'un messager de l'empereur des Han était là, Dans le rideau à neuf fleurs, son âme rêveuse fut surprise. Elle saisit ses vêtements, poussa l'oreiller, se leva, hésitante, Les rideaux de perles, les paravents d'argent, s'ouvrirent l'un après l'autre. Ses cheveux de nuage à moitié défaits, elle venait de se réveiller ; Sa couronne de fleurs mal ajustée, elle descendit dans la salle. Le vent soufflant sur ses manches immortelles les faisait flotter, Comme la danse des vêtements de plumes et de la robe arc-en-ciel. Son visage de jade, mélancolique, baigné de larmes, Comme une branche de poirier au printemps chargée de pluie. Pleine d'émotion, le regard fixe, elle remercia le souverain : « Depuis la séparation, la voix et le visage sont tous deux perdus dans le lointain. Au palais Zhaoyang, l'amour et la faveur ont cessé ; Dans le palais Penglai, les jours et les mois sont longs. En tournant la tête, regardant vers le monde des humains, Je ne vois pas Chang'an, seulement poussière et brouillard. Je ne peux qu'exprimer mes sentiments profonds par d'anciens objets, Envoyant la boîte à miroir et l'épingle d'or en cadeau. Gardant une moitié de l'épingle et un battant de la boîte, Brisant l'épingle d'or, séparant le miroir en deux. Pourvu que nos cœurs soient aussi fermes que l'or et le miroir, Au ciel ou sur terre, nous nous rencontrerons. » Avant de se séparer, elle insista pour confier un message, Dans ce message, un serment que deux cœurs connaissaient : « Le septième jour de la septième lune, dans le palais de la Longévité, À minuit, quand personne n'était là, nous murmurions : Au ciel, nous souhaitons être deux oiseaux volant côte à côte ; Sur terre, deux arbres aux branches entrelacées. Le ciel et la terre peuvent avoir une fin, Mais ce regret s'étend sans fin, éternellement. »